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    Neues vom: Freitag, 18. August 2017



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    Ein Zyniker ist ein Mensch, der von jedem Ding den Preis und von keinem den Wert kennt.

    Ein Zyniker ist ein Mensch,
    der von jedem Ding den Preis
    und von keinem den Wert kennt.

    Die größte Sünde ist die Oberflächlichkeit – alles, was man realisiert, ist gut.

    Die größte ist die Oberflächlichkeit – alles, was man realisiert, ist gut.

    Oscar Wilde

    Luft

    Wie geht es? Gut!
    Und selber? Auch!
    Spricht man und bleibt
    sich Schall und Rauch.

    Null

    Sie denkt im Grund gering von sich,
    Kreist stets um eine innre Leere.
    Und wünscht sich einzig nur dass der,
    Dem sie an Wert verleiht, sie ehre.

    Flügge

    Sekunde um Sekunde tropft
    Und fällt hinab ins Zeitenmeer.
    Und jeder Herzschlag, der da klopft,
    Verhallt im Raum und ist nicht mehr.

    Was und Sekunde trug,
    War der gefühlte Augenblick.
    Daraus wuchs dir aus Leid und Glück
    Das Federkleid zu deinem Flug.

    Der Mensch ist bereit, alles Mögliche zuzugeben …

    Der Mensch ist bereit, alles Mögliche zuzugeben – nur,
    dass er ein schlechter Autofahrer ist,
    das gibt keiner zu.

    Glück und Glas

    Geborsten liegt dein Glück in bunten Scherben,
    Und fragend nimmst du eine in die Hand.
    Du blickst sie an und meinst, du müsstest sterben.
    Dabei könnt sie im die Welt dir färben,
    Und was dein Herz zuvor als trist empfand.

    Rose d’amour

    Der Liebe Same fiel ins Bodenlose.
    Sank tief im Grund in jungfräuliches Gras.
    Draus wuchs von Tau und Krume eine Rose,
    An deren Duft das Tal den maß.

    Hans Munch

    Erhöht

    Siehst du die Kreuze dort im Tal?
    Sie tragen Nam‘ und Jahreszahl.
    Einsam das Kreuz auf Berges Spitze,
    Trägt schwer am Mal der Feuerblitze.

    Hans Munch

    Entschwunden

    Der Weg, den du vorausliefst, stieg bergan,
    doch Wunsch und Hoffnung ließen mich dir folgen.
    Nun, da nach Grünem Steiniges begann,
    entschwandest du mir langsam in die Wolken.

    Hans Munch

    Verschmähte

    Manch wilde Blume blühte
    Am staubgen Feldesrand,
    Und blieb ob ihrer Schlichte,
    Dir leichthin unbekannt.

    Sahst nur im Beet die Rosen
    Im süßen Dufte stehn.
    Doch jene Unscheinbare,
    Musst ungeliebt vergehn.

    Dabei wollt sie dir sagen,
    Dass sie nur dir geblüht,
    Und sich in stiller Anmut,
    Um deine Gunst bemüht.

    Hans Munch

    Leidens Sinn

    Das Los trifft dich mit gleicher Härte,
    Ob du an IHN glaubst oder nicht.
    Doch dem der glaubt, schlägt’s eine Fährte,
    An der es anderem gebricht.

    Hans Munch




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