Ich ging unstet auf ausgetretnen Wegen,
und konnte dich doch nirgendwo erspähen.
Nun, da sich Schleier auf die Tage legen,
fand ich verblüht dich bei der Quelle stehen.

Hans Munch

Des Zufalls Blume, ungepflückt,
hat im Erinnern dich verzückt.
Und lange noch, in einem Wittern,
ließ dich ein jäher Hauch erzittern.

Hans Munch

Ganz tief in deinem Innern liegt
Ein kleiner Diamant.
Strahlst mir in einem andren Licht,
Seit ich dies Kleinod fand.

Färbst meine Tage herrlich bunt
Und bist mein Schatz allhier.
Dass ich ihn in mein Herz gefaßt,
Zeigt dir, wie wert du mir.

Hans Munch

Er hilft oft nicht, wie du’s erhoffst,
In deinen bangen Sorgen.
Doch gerne schenkt er, wenn du willst,
Dir einen neuen Morgen.

Und gibt dir die Gelegenheit
Dein Weh zu überdenken,
Um deinen Blick von dem was geht,
Auf das, was bleibt, zu lenken.

Hans Munch

Ein Esel lief nach Erzurum
Und wußte dort nicht mehr warum.
Drauf ging er seinen Weg zurück,
Doch als gegangen er ein Stück,
Vergaß auch hierfür er den Grund,
Blieb fortan stehn zur selben Stund
Und ward, als was er nie gegolten,
Seitdem als Widerborst gescholten.

Hans Munch

Sieben Riegel hat die Türe,
Die den Himmelsweg verlegt.

Sieben Farben trägt der Bogen,
Der uns eine Brücke schlägt.

Sieben Himmel, die zu finden,
Uns nur eine Gnade trägt.

Hans Munch

Dies Gedichtlein spart an allem.
Spart an Handlung wie am Wort.
Stünde es hier nicht zu lesen,
Sparte es sogar am Ort.

Hans Munch

Frühmorgens, auf gefrornen Wegen,
Hauche ich Wölkchen vor mir her,
Und die ich treffe, eilen schweigend
Zur Arbeit, als gäb’s sonst nichts mehr.

Kein Vogelsang belebt den Bahnsteig,
Kein Wort, nur kalter Lichterschein,
Und schwöll nicht hier und da ein Wölkchen,
Ich fühlte mich so sehr allein.

Hans Munch

Nur Frieden, nichts als Frieden,
Ist was ich noch begehr,
Doch Sturm um Sturm erhebt sich,
Und braust über mich her.

Ich gehe, gehe, geh bis
Es nicht mehr weiter geht,
Und nur noch sanftes Sausen
Mein mattes Haupt umweht.

Ein Duft verweht,
Ein Tag verrinnt,
Ein Wort verhallt,
Und mancher sinnt.

Was er erlebt,
Was kommen wird.
Erinnerung
Verblasst und irrt.

Von der Kreuzung, irgendwo,
Führt ein Weg ins Ungefähre,
Macht drei Schlenker und verläuft
Schnurgerade in das Leere.
Zweigt von dort ins Vage ab
Und beschreibt dann einen Bogen,
Eh’ er sich im Holz verliert.
Doch ist dir das Glück gewogen,
Landest du an jenem Punkt,
Wo kein Weiterkommen ist,
Und es endlich bei dir funkt,
Dass du auf dem Holzweg bist.

Hans Munch