Ich ging unstet auf ausgetretnen Wegen, und konnte dich doch nirgendwo erspähen. Nun, da sich Schleier auf die Tage legen, fand ich verblüht dich bei der Quelle stehen. Hans Munch
Früh in die Welt geworfen,hat es nur rumgegammelt,und um sich bunte Käferim faulen Dunst versammelt. Die ständig wie von Sinnenden drallen Leib beflogen,bis dieser aller Süßeberaubt und ausgesogen. Schon frühe reif gewesen, litt es am äußren Scheine, und ging, wie es gekommen, verfrüht und auch alleine. Hans Munch
Ganz tief in deinem Innern liegt Ein kleiner Diamant. Strahlst mir in einem andren Licht, Seit ich dies Kleinod fand. Färbst meine Tage herrlich bunt Und bist mein Schatz allhier. Dass ich ihn in mein Herz gefaßt, Zeigt dir, wie wert du mir. Hans Munch
Er hilft oft nicht, wie du’s erhoffst, In deinen bangen Sorgen. Doch gerne schenkt er, wenn du willst, Dir einen neuen Morgen. Und gibt dir die Gelegenheit Dein Weh zu überdenken, Um deinen Blick von dem was geht, Auf das, was bleibt, zu lenken. Hans Munch
Ein Esel lief nach Erzurum Und wußte dort nicht mehr warum. Drauf ging er seinen Weg zurück, Doch als gegangen er ein Stück, Vergaß auch hierfür er den Grund, Blieb fortan stehn zur selben Stund Und ward, als was er nie gegolten, Seitdem als Widerborst gescholten. Hans Munch
Sieben Riegel hat die Türe,Die den Himmelsweg verlegt. Sieben Farben trägt der Bogen,Der uns eine Brücke schlägt. Sieben Himmel, die zu finden,Uns nur eine Gnade trägt. Hans Munch
Frühmorgens, auf gefrornen Wegen, Hauche ich Wölkchen vor mir her, Und die ich treffe, eilen schweigend Zur Arbeit, als gäb’s sonst nichts mehr. Kein Vogelsang belebt den Bahnsteig, Kein Wort, nur kalter Lichterschein, Und schwöll nicht hier und da ein Wölkchen, Ich fühlte mich so sehr allein. Hans Munch
Nur Frieden, nichts als Frieden, Ist was ich noch begehr, Doch Sturm um Sturm erhebt sich, Und braust über mich her. Ich gehe, gehe, geh bis Es nicht mehr weiter geht, Und nur noch sanftes Sausen Mein mattes Haupt umweht.
Von der Kreuzung, irgendwo, Führt ein Weg ins Ungefähre, Macht drei Schlenker und verläuft Schnurgerade in das Leere. Zweigt von dort ins Vage ab Und beschreibt dann einen Bogen, Eh’ er sich im Holz verliert. Doch ist dir das Glück gewogen, Landest du an jenem Punkt, Wo kein Weiterkommen ist, Und es endlich bei dir
