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    Die Grotte der Nacht


    Wohin wird mein Gesang verschlagen?
    Der Ocean ist voller Glut:
    Denn Titan kommt; sein strahlenreicher Wagen
    Schwebt feurig über blauer Fluth:

    Indessen auf bethauten Schwingen
    Die braune Nacht entlassen flieht,
    Und Nymphen sie zu ihrer Grotte bringen,
    Die kein unheilig Auge sieht.

    Wird meinem Blick im tiefsten Meere
    Dort ihre Herrschaft aufgethan?
    Es trennen sich erschrockner Heere;
    Sie machen mir entfliehend Bahn.

    O Ruh! o welch ein heilig Schweigen
    Beherrscht ihr schattigtes Revier!
    Kein Vogel schwatzt auf düstrer Ulmen Zweigen;
    Der muntre West entschlummert hier.

    Ein zitternd Schimmern bleicher Kerzen
    Erleuchtet ihren dunkeln Sitz,
    Wo rings umher die leichten Träume scherzen,
    Geflügelt, wie der schnelle Blitz.

    Von welchem angenehmen Kinde
    Kommt hier der schöne Morgentraum?
    Seht! Phantasus hüllt sich in rauhe Rinde
    Und grünt, beblättert, als ein Baum.

    Nun, da in junger Nymphen Händen
    Gedämpfter Saiten Scherz erklingt:
    Ertönt ein Lied von muschelreichen Wänden,
    Das eine der Najaden singt.

    Geneuß die , die du zeugest,
    O Göttin! singt sie; holde Nacht!
    Der Lärm entschläft, wenn du zum steigest;
    Und nur der Progne Schwester wacht.

    Wie leise gehn in feuchten Büschen
    Die Winde durch den finstern Hayn!
    Die Ruhe will, was Odem schöpft, erfrischen:
    Doch können ruhig seyn?

    Umsonst sind ihre müden Glieder
    Auf Sidons Purpur hingestreckt,
    Wenn Mitternacht mit schweigendem Gefieder
    Den Marmor der Paläste deckt:

    Umsonst sind schwanenweiche Betten,
    Bey stürmischer Begierden Wuth:
    Der kranke Geist schleppt seine Sklaven-Ketten,
    Stets ohne Ruh, wann alles ruht.

    Der Mensch entflieht beblühmten Pfaden,
    Wo ihm die stille winkt.
    Das Gute selbst misbraucht er sich zum Schaden:
    Zu Gift wird Necktar, den er trinkt.

    Wenn Tantalus im höchstem Glücke
    Selbst an der Götter Tafel sitzt:
    Denkt nicht sein Herz auf schwarze Bubenstücke,
    Noch da ihn Himmelstrank erhitzt?

    Fern von Olymps gestirnter Schwelle
    Verbannt ihn Jupiters Entschluß:
    Unseliger! ihn peinigt eine ,
    Mehr Hölle, denn der Tartarus.

    Sein Reichthum wird ihm zum Verdrusse,
    Zum Qual-Gepränge des Gesichts:
    Er hungert, arm, in vollem Ueberflusse,
    Hat alles und genießet nichts.

    Wenn meinen Geist umziehen,
    Durch stürmischer Begierden Wuth:
    Beruhig‘ ihn mit süssen Harmonien,
    O Muse, die auf ruht!

    Johann Peter Uz



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