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    Erntelied | Gedicht von Gustav Falke



    Neigt euch, Ähren,
    neigt euch dem Tod,
    dass wir uns nähren
    von eurem Brot!

    Einer dem andern,
    eiserner Zwang.
    Wir alle wandern
    den gleichen Gang.

    Ein sondrer Schnitter
    steht hinter uns auf,
    sein Messer ist bitter,
    mäht alles zuhauf.

    Wer es erleidet,
    weiß nicht warum.
    Der Schnitter schneidet
    fraglos und stumm.

    Sind wir die Ähren?
    Sind wir das Brot?
    Wen sollen wir nähren?
    Einzig den Tod.

    Gustav Falke






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