Eine Sense blitzt durchs gelbe Roggenfeld,Schwung und Schlag, die vollen Ähren rauschen, fallen.Durch die Furchen stapft vom Hof ein braunes Dirnlein,Bringt dem fleißigen Schnitter Bier im Krug und Frühbrot;Mit dem Schürzchen spielt der Wind und mit dem RöckchenUnd dem bunten Kopftuch. Schon aus FlimmerferneHört die Kleine Sirr und Surr der raschen Sense,Und je näher sie
