Ein altes Buch in pergamentnem Band, Jahrhunderte vielleicht nicht aufgeschlagen – Weil fremd sein Wort erklingt aus fremdem Land Und alte Dichter wenig behagen.
Menschen, Menschen! was ist euer Leben, Eure Welt, die tränenvolle Welt, Dieser Schauplatz, kann er Freuden geben, Wo sich Trauern nicht dazu gesellt? O! die Schatten, welche euch umschweben, Die sind euer Freudenleben.
