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    Der Liebesdichter

    Ich will das Herz mein Leben lang
    Der Lieb und Schönheit weihen,
    Und meinen leichten Volksgesang
    Der Liebe Schmeicheleien.

    Denn wahrlich keines Lobes Ton,
    In aller Welt, gewähret
    Dem Sänger einen süßern Lohn,
    Als wenn er Schönheit ehret.

    Wohlan, o Laute, werde dann
    Der Schönen, die gesellig
    Und freundlich ist, und danken kann,
    Durch Lied und Lob gefällig!

    Dein Schmeicheln mildert die Natur.
    Schon lassen Schäferinnen
    Sich hie und da, auf deutscher Flur,
    Durch Lied und Lob gewinnen.

    Du sollst noch manche Sommernacht,
    Vor stillen Schäferhütten,
    Das Mädchen, welches lauschend wacht,
    Von mir zu träumen bitten.

    Mir danket dann ihr Morgengruß,
    Ihr liebevolles Nicken,
    Ihr wonniglicher, warmer Kuß,
    Ihr sanftes Händedrücken.

    Erwerben werd ich reiches Gut
    An kleinen Herzenspfändern;
    Und prangen wird mein Stab und Hut
    Mit Rosen und mit Bändern.

    Bei Spiel und Tanze werden mir
    Die Schönsten immer winken;
    Und, die ich fodre, werden schier
    Sich mehr als andre dünken.

    Geliebt, geehrt, bis an mein Ziel,
    Von einer Flur zur andern,
    Werd ich mit meinem Saitenspiel,
    Herbeigerufen, wandern.

    Und, wann ich längst gestorben bin,
    Und unter Ulmen schlafe,
    So weidet gern die Schäferin
    Noch um mein Grab die Schafe;

    Lehnt wankend sich auf ihren Stab,
    Und senkt, voll heller Tränen,
    Den sanften Blick zu mir herab,
    Und klagt in weichen Tönen:

    »Du, der so süße Lieder schuf,
    So himmelsüße Lieder!
    O weckte dich mein lauter Ruf
    Aus deinem Grabe wieder!

    Du würdest mich, nach deinem Brauch,
    Gewiß ein wenig preisen.
    Dann hätt ich doch bei Schwestern auch
    Ein Liedchen aufzuweisen.

    Dein Schmeichelliedchen säng ich dann,
    Sollt auch die Mutter schelten.
    O lieber, lieber Leiermann,
    Wie wollt ich’s dir vergelten!«

    Dann wird mein Geist, wie Sommerluft,
    Aus seiner Ulme Zweigen,
    Zu ihr herunter auf die Gruft,
    Sie anzuwehen, steigen;

    Wird durch des Wiesenbaches Rohr,
    Und Blätter, die sich kräuseln,
    Ein Lied in ihr entzücktes Ohr
    Zu ihrem Lobe säuseln.

    Gottfried August Bürger






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