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    Der fliegende Holländer


    I Wie Feuerregen füllt den Ozean
    Der schwarze Gram. Die großen Wogen türmt
    Der Südwind auf, der in die Segel stürmt,
    Die schwarz und riesig flattern im Orkan.

    Ein Vogel fliegt voraus. Sein langes Haar
    Sträubt von den Winden um das Haupt ihm groß.
    Der Wasser Dunkelheit, die meilenlos,
    Umarmt er riesig mit dem Schwingenpaar.

    Vorbei an China, wo das gelbe Meer
    Die Drachendschunken vor den Städten wiegt,
    Wo Feuerwerk die Himmel überfliegt
    Und Trommeln schlagen um die Tempel her.

    Der Regen jagt, der spärlich niedertropft
    Auf seinen Mantel, der im Sturme bläht.
    Im Mast, der hinter seinem Rücken steht,
    Hört er die Totenuhr, die ruhlos klopft.

    Die Larve einer toten Ewigkeit
    Hat sein Gesicht mit Leere übereist.
    Dürr, wie ein Wald, durch den ein Feuer reist.
    Wie trüber Staub umflackert es die Zeit.

    Die Jahre graben sich der Stirne ein,
    Die wie ein alter Baum die Borke trägt.
    Sein weißes Haar, das Wintersturmwind fegt,
    Steht wie ein Feuer um der Schläfen Stein.

    Die Schiffer an den Rudern sind verdorrt,
    Als Mumien schlafen sie auf ihrer Bank.
    Und ihre Hände sind wie Wurzeln lang
    Hereingewachsen in den morschen Bord.

    Ihr Schifferzopf wand sich wie ein Barett
    Um ihren Kopf herum, der schwankt im Wind.
    Und auf den Hälsen, die wie Röhren sind,
    Hängt jedem noch ein großes Amulett.

    Er ruft sie an, sie hören nimmermehr.
    Der Herbst hat Moos in ihrem Ohr gepflanzt,
    Das grünlich hängt und in dem Winde tanzt
    Um ihre welken Backen hin und her.

    II

    Dich grüßt der Dichter, düsteres Phantom,
    Den durch die Nacht der Liebe Schatten führt,
    Im unterirdisch ungeheuern Dom,
    Wo schwarzer Sturm die Kirchenlampe schürt,

    Die lautlos flackert, ein zerstörtes Herz,
    Von Qual durchlöchert, und die Trauer krankt
    Im Tode noch in seinem schwarzen Erz.
    An langen Ketten zittert es und schwankt.

    Sein roter Schein flammt über Gräber hin.
    An dem Altare kniet ein Ministrant,
    Zwei Dolche in der offnen Brust. Darin
    Noch schwelt und steigt trostloser Liebe Brand.

    Durch schwarze Stollen flattert das Gespenst.
    Er folgt ihm blind, wo schwarze Schatten fliehn,
    Den Mond an seiner Stirn, der trübe glänzt,
    Und Stimmen hört er, die vorüberziehn

    Im hohlen Grund, der von den Qualen schwillt,
    Mit dumpfem Laut. Ein ferner Wasserfall
    Pocht an der Wand, und bittre Trauer füllt
    Wie ein Orkan der langen Treppen Fall.

    Fern kommt ein Zug von Fackeln durch ein Tor,
    Ein Sarg, der auf der Träger Schultern bebt
    Und langsam durch den langen Korridor
    In trauriger Musik vorüberschwebt.

    Wer ruht darin? Wer starb? Der matte Ton
    Der Flöten wandert durch die Gänge fort.
    Ein dunkles Echo ruft er noch, wo schon
    Die Stille hockt an dem versunknen Ort.

    Das Grau der Mitternacht wird kaum bedeckt
    Von einer gelben Kerze, und es saust
    Der Wind die Gänge fort, der bellend schreckt
    Den Staub der Grüfte auf, der unten haust.

    Maßlose Traurigkeit. In Nacht allein
    Verirrt der Wandrer durch den hohen Flur,
    Wo oben in der dunklen Wölbung Stein
    Gestirne fliehn in magischer Figur.



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