Die Natur ist ein sehr gutes Beruhigungsmittel.

Anton Tschechow

Wie sind meine Finger so grün,
Blumen hab‘ ich zerrissen;
Sie wollten für mich blühn
Und haben sterben müssen.

Die Ros ist ohn Warum. sie blühet, weil sie blühet. Sie acht nicht ihrer selbst. fragt nicht, ob man sie siehet.

Angelus Silesius

Vergessen sah im Buch ich liegen
Ein Blümchen, das den Duft verlor;
Und seltsame Gedanken stiegen
In meiner Seele da empor:

Wo blühte es? in welchem Jahre?
Wie lange? und wer pflückt‘ es ab?
Stak einem Mädchen es im Haare?
Warum fand es im Buch sein Grab?

Erinnerung an ein Wiedersehen,
An eines Abschieds Schmerzgewalt,
An einsames Spaziergehen
Im stillen Feld, im dunklen Wald?

Ist sie noch seines Lebens Freude?
Wo sind sie nun, an welchem Ort?
Sind Glück und Leben schon für beide,
Wie diese Blume hier, verdorrt?

Alexander Sergejewitsch Puschkin (1799 – 1837)

Geht ein Windhauch durch den weißen Flieder,
Hundert Blütensterne regnen nieder.
Einer schwebt und fällt auf meine Hand .
Bist du eines nahen Glückes Pfand?

Um der Natur befehlen zu können,
muss man ihr gehorchen.

Sir Francis Bacon

S‘ war doch wie ein leises Singen
in dem Garten heute Nacht,
wie wenn laue Lüfte gingen:
„Süße Glöcklein, nun erwacht,
denn die warme Zeit wir bringen,
eh’s noch jemand hat gedacht.“ –
s‘ war kein Singen, s‘ war ein Küssen,
rührt die stillen Glöcklein sacht,
dass sie alle tönen müssen
von der künft’gen bunten Pracht.
Ach, sie konnten’s nicht erwarten,
aber weiß vom letzten Schnee
War noch immer Feld und Garten,
und sie sanken um vor Weh.
So schon manche Dichter streckten
Sangesmüde sich hinab,
und der Frühling, den sie weckten,
rauschet über ihrem Grab.

Joseph Freiherr von Eichendorff

Der Duft der Blumen
ist weit süßer in der Luft
als in der Hand.

Sir Francis Bacon

Eine Rose fandest Du,
Morgens auf dem Fenster.
Trugen sie bei Nacht Dir zu
Freundliche Gespenster?

Du gleichest einer Rose
Die, morgenfrisch erblüht,
Sich birgt im kühlen Moose,
Von holder Scham erglüht.

Welche Quelle der Freude,
wenn man die Natur liebt…

Reinhold Messner

Schirmt sacht das Glück, das wir uns geben,
Von Rosen sind wir hold umhaucht;
Die zarten Rosendüfte mischen
weil Sommerwinde uns erfrischen
Sich dem Parfum, das sie gebraucht;