Auf meiner Heimat Grunde,
\nDa steht ein Zinnenbau,
\nSchaut finster in die Runde
\nAus Wimpern schwer und grau;
\n<\/p>\n\n\n\n\n\n\n\n
\nAn seiner Fenster Gittern
\nWimmert des Kauzes Schrei,
\nUnd dr\u00fcber siehst du wittern
\nDen sonnentrunknen Weih.Ein W\u00e4chter fest wie Klippen,
\nVon keinem Sturm bewegt,
\nDer in den harten Rippen
\nGar manche Kugel tr\u00e4gt;
\nEin Mahner auch, ein strenger,
\nDes Giebel gr\u00fcn und feucht
\nMit spitzem Hut und F\u00e4nger
\nDes Hauses Geist besteigt.Und sieht ihn das Gesinde
\nAm Fahnenschafte stehn,
\nSich, wirbelnd vor dem Winde,
\nMit leisem Schreie drehn,
\nDann pocht im Schlo\u00dfgem\u00e4uer
\nGewi\u00df die Totenuhr,
\nOder ein t\u00fcckisch Feuer
\nFri\u00dft glimmend unterm Flur.Wie hab‘ ich ihn umstrichen
\nAls Kind oft stundenlang,
\nBin heimlich dann geschlichen
\nDen schwer verp\u00f6nten Gang
\nHinauf die Wendelstiege,
\nDie unterm Tritte bog,
\nBis zu des Sturmes Wiege,
\nZum Hahnenbalken hoch.Und sa\u00df ich auf dem Balken
\nIm D\u00e4mmerstrahle falb,
\nMich f\u00fchlend halb als Falken,
\nAls Mauereule halb,
\nDann hab‘ ich aus dem Brodem
\nDen Geist zitiert mit Mut,
\nIch, Hauch von seinem Odem
\nUnd Blut von seinem Blut.Doch als nun immer tiefer
\nDie Schlangenstiege sank,
\nAls schiefer stets und schiefer
\nDr\u00e4ute die Stufenbank,
\nDa klomm‘ ich sonder Harren
\nHinan den Zinnenring,
\nUnd in des Daches Sparren
\nBarg ich ein heimlich Ding.Das sollten Enkel finden,
\nWenn einst der Turm zerbrach:
\nEs sollte etwas k\u00fcnden,
\nDas mir am Herzen lag.
\nNun sinn‘ ich oft vergebens,
\nWas mich so tief bewegt,
\nWas mit Gefahr des Lebens
\nIch in den Spalt gelegt?Mir sagt ein Ahnden leise,
\nEs sei, gepflegt und glatt,
\nVon meinem Lorbeerreise
\nDas arme erste Blatt.
\nAuch da\u00df es just gewittert,
\nMir wie im Traume scheint,
\nUnd da\u00df ich sehr gezittert
\nUnd bitterlich geweint.Zerfallen am Gew\u00e4nde
\nIst l\u00e4ngst der Stiege Rund,
\nKaum liegt noch vom Gel\u00e4nde
\nEin morsches Brett am Grund;
\nUnd wenn die Balken knarren,
\nIm Sturm die Fahne kreist,
\nDann gleitet an den Sparren
\nNicht mehr des Ahnen Geist.Er mag nicht ferner hausen,
\nWo aller Glaube schwand;
\nIch aber stehe drau\u00dfen
\nUnd schau‘ hinauf die Wand,
\nSp\u00e4h‘ durch der Sonne Lodern,
\nIn welcher Ritze wohl
\nEs einsam mag vermodern,
\nMein sch\u00fcchtern arm Idol.Nie sorgt‘ ein Falke schlechter
\nF\u00fcr seine erste Brut!
\nDoch du, mein grauer W\u00e4chter,
\nNimm es in deine Hut;
\nUnd ist des Daches Schiene
\nHinf\u00fcrder nicht zu traun,
\nSo la\u00df die fromme Biene
\nDran ihre Zelle baun!<\/p>\n\n\n\n
Annette von Droste-H\u00fclshoff<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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