Das Leben triumphiert, das Ideal ist tot,
\nUnd wiehernd in den Wind, von j\u00e4her Freude trunken
\nZerknirscht des Siegers Pferd und stampft in blut’gen Kot
\nDie Br\u00fcder, die mit stolzem Anstand hingesunken.
\n<\/p>\n\n\n\n\n\n\n\n
\nUnd wir, die \u00fcberlebt die Niederlage, ach!
\nDie F\u00fcsse wund, den Blick verweint, das Haupt zerschlagen,
\nBeschmutzt, ermattet, blutend, ehrberaubt und schwach
\nGehn wir, und kaum ersticken wir die dumpfen Klagen.<\/p>\n\n\n\n
Wir gehen immerfort den Weg, der d\u00fcster droht,
\nWie M\u00f6rder und Ge\u00e4chtete sind wir entflohen,
\nVerwaist, verwitwet, ohne Kind noch Morgenrot
\nBeim Schein der lieben W\u00e4lder, die in Flammen lohen.<\/p>\n\n\n\n
Nun, weil sich unser Los vollendet, weil ihr wisst,
\nDass alle Hoffnung aus und g\u00e4nzlich wir verlassen,
\nDass auch die gr\u00f6\u00dfte M\u00fchsal leer und eitel ist,
\nDass es am Ende ist mit allem unsern Hassen,<\/p>\n\n\n\n
So brauchen wir zur Stunde, da es nachten will,
\nDie wir die eitle Hoffnung auf ein Grab verachten,
\nNur noch im Dunkel sterben, ungesehn und still,
\nWie es Besiegten ziemt nach so gewalt’gen Schlachten.<\/p>\n\n\n\n
Paul Verlaine<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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