Nun scheint der Sommer immergr\u00fcn,
\nDas ist ein Staub und ein Bem\u00fchn,
\nAls m\u00fcsst er wiederkauend bleiben.
\nSo ganz robust ist jetzt sein Treiben
\n<\/p>\n\n\n\n\n\n\n\n
\nUnd alle B\u00e4ume sich beleiben.
\nSie sind wie b\u00fcrgerliche Wichte,
\nDenen das Dicksein eine Ehre.
\nAls ob man t\u00e4glich sich verpflichte,
\nDass sich’s Unendliche vermehre.<\/p>\n\n\n\n
Doch Gott sei Dank, dass die Geschichte
\nMit jedem Winter j\u00e4h sich wendet
\nUnd sich das Dasein stolz verschwendet,
\nUnd Leidenschaft nie satt verendet.
\nDass Sonne wie Zigeunerblut
\nAllj\u00e4hrlich neue Torheit tut.
\nUnd, in der Erde braunem Arm,
\nDie Engerlinge still und stumm
\nSchon tr\u00e4umen von dem Maigesumm,
\nAls n\u00e4chster Maienk\u00e4ferschwarm.<\/p>\n\n\n\n
Max Dauthendey (1867 – 1918)<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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