Von Biographien kann man dreist sagen:
Die am schlechtesten geschriebenen sind die besten, d. h. wahrsten.
Neues vom: Dienstag, 22. März 2011
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Unstät in dem Weltgetriebe
Ging ich einstens her und hin,
Müd` von irrer Erdenliebe
Sah ich manches Jahr entfliehn.
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Die hände reichen wir uns noch einmal.
Du gehst nun andre Pfade, fern von mir;
Und meine Seele stöhnt in stummer Qual –
Ich weiß nun erst, was ich gehabt an dir.
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Jeder Gedanke, den du immer wieder denkst
und zur bildhaften Vorstellung werden lässt,
wird sich verwirklichen
Wie gefangen liegt die Sonne
Hier in meinem kleinen Garten,
Wo zu immer neuer Wonne
Tausend wunder auf mich warten.
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Wie töricht ist es,
Pläne für das ganze Leben zu machen,
da wir doch nicht einmal
Herren des morgigen Tages sind.
Wie schön leuchtet der Morgenstern!
Hab‘ doch kein andres Lied so gern!
Mit tränen füllt sich jedes Mal
Mein Auge, spiel‘ ich den Choral.
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Wie oft ? Wie schnell ? Wie laut ? Wie viel?
sei niemals zufall oder Spiel.
Wichtig, dass ein Werk gelinge,
ist das rechte Maß der Dinge
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